à la recherche

indépendance  - espace

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Dove nulla è rimasto
io ancora cerco.
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Fra le foglie di vite
il taglio che ti regalò l’uva.
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L’acino non conoscerà mai
il sapore del vino
ne’ le stagioni che sono finite
incontreranno mai
il tempo della mietitura.
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Ne’ tu conosci il silenzio
che occupa tutti i miei giorni.
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Un ronzìo assordante
come di polvere che sale
e fra le macerie i corvi affamati
sul dorso del crollo
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della mia Babele.

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trovato senza cercare,
fra la polvere