Si fermano ancora i miei occhi
sulle scie delle foglie,
fra i grani di terra,
sulle zolle dei miei passi.

La verità
è un silenzio sulle labbra
che urla dentro.

Un dolore che smuove al solo passare
l’alicanto e le ginestre.

Si veste di colore la terra
che sembra diventare
 magìa e incanto.

Sono la povertà e la ricchezza
di chi zolla dopo zolla,
mette radici nelle mani
e diventa al solo cascare,

 linfa e fiore giallo.