incerte timidezze colorano l’aria,
ne fanno parte come noi al mondo.

Laddove memoria non tradisce,
le suppellettili ricordano gli odori e la pioggia
senza distinguere chi di noi
fosse la giara e chi l’olio.

Vorrei
brucare per mano tua le olive
dove ancora
pascolano le stelle.

Eppure il tempo non vissuto
è la condanna che ci costrige
– giorno dopo giorno –

a distinguere e  inseguire
con tre bende sul cuore e una sugli occhi
i colori delle farfalle
in equilibrio precario