Hanno ancora un dove,
i giorni del melograno.

Stavi nel rosso scarlatto
del tempo nuovo,
intenso e breve come
la ragione.

Ora che hai l’involucro,
paziento col rosso dei suoi grani,
di giorno in giorno,
invecchiando fra le ombre

 con un cuore scucito in mano.

.
Da giorni che non sto bene affatto.
In novembre il dolore si rinnova
e diventa sangue.