Sono nel nostro andare,
un cumulo di foglie nate
e già appassite.

Certe malinconie
 si inseguono negli anni
rincorrendo il vento
oppure solo aspettando.

Dietro l’ultimo ricordo,
si sfibra la mano in una carezza
alla nostra stsagione migliore.

Era domani,
vociferano mossi dal vento,