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Quanto tempo
durerà ancora il viaggio?
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Te lo chiedo, senza interrogare memorie,
ne’ passate ne’ future.
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Perdono sangue gli occhi
nel punto lontano ch’è macchia di peccato,
come fosse reato anche Amare.
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Le valigie le ho regalate
a chi era più nudo di me
nelle nuvole di polvere
che ha alzato cavalvando la mia strada,
l’indiano.
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Persa la bussola,
poco importa dove conduce e obbliga
la strada.
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Poco importano gli appuntamenti
i rimandi, i discorsi,
i fiori sempre pronti per il tuo arrivo
sul davanzale.
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In te si cristallizza anche la polvere
su un fiocco di neve.

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trovato nelle mani piene di piaghe e tagli
che fa la vita, vivendo