{"id":1633,"date":"2006-11-12T02:14:17","date_gmt":"2006-11-12T02:14:17","guid":{"rendered":"http:\/\/www.toysroom.it\/beatriceniccolai.it\/blog\/?p=1633"},"modified":"2006-11-12T02:14:17","modified_gmt":"2006-11-12T02:14:17","slug":"soiree","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.beatriceniccolai.it\/blog\/soiree\/","title":{"rendered":"soir\u00e9e"},"content":{"rendered":"
\"timidit\u00e9\"<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
.
\n<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/p>\n
.<\/strong><\/font><\/span><\/strong><\/div>\n
Pino:
\n<\/strong><\/font>Le nostre donne siamo noi
\ne tutto quello che ci contiene
\nha odore di biancheria lavata a mano
\nnello scrittoio dei segreti
\n<\/font><\/span><\/strong><\/p>\n
Le nostre donne sono girasoli in fiore 
\nnella battaglia dei giorni<\/p>\n

<\/font>e odore di bucato fresco pulito
\nsempre steso fuori, dopo il calar del sole<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n

<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
.<\/strong><\/font><\/span><\/strong><\/div>\n
Beatrice:<\/strong>
\nLe nostre donne siamo sodalizio taciuto
\nsottoscritto con la vita<\/p>\n

 la tenacia, la dolcezza, gli errori.
\n<\/font><\/font>Delle nostre donne, io sono l’errante
\n<\/font><\/font><\/em><\/span><\/strong><\/p>\n

Le nostre donne
\nparliamo <\/font><\/font><\/font>lingue diverse
\nalla stessa tavola
\n<\/font><\/font><\/font><\/span><\/strong><\/div>\n
ma nell’inguine mai interrotto di Dio
\n<\/font>lavate dalle stesse acque del Giordano-dentro<\/p>\n

bagnate ognuna d’un colore diverso,
\ninsieme,
\n<\/font>le nostre donne formiamo<\/font><\/font><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n

una bandiera<\/font><\/font><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
.<\/font>
\n<\/font>:<\/font><\/font><\/font><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
Beatrice
\n<\/font>(Le nostre donne)<\/em><\/font><\/font><\/font><\/span><\/strong><\/div>\n
<\/em><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
…<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
.<\/font>.<\/font><\/font><\/font><\/font><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
<\/font>
\n<\/font><\/font><\/font>La sala  illuminata a candele, una per ogni tavolo è stracolma.
\nAnche la stanza che la precede,
\nil guardaroba e il corridoio lo sono.
\nAnche la corte interna accoglie persone che fumandosi nel freddo,
\nla vita, ascoltano.<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
Mi piace stare nel respiro di Pino,
\nmi piace sapere che qualcuno più grande di me, tanto più grande di me
\nprende me e le mie parole per mano e ci conduce
\n oltre le dimidezze.<\/font><\/font><\/font><\/span><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
Ha odore di buono, di tanto buono la sua Presenza.<\/font><\/font><\/font><\/span><\/strong><\/div>\n
<\/span><\/font><\/strong><\/div>\n
Non programmiamo la serata, se non per somme tracce.
\nScegliamo solo il<\/font><\/font><\/font> finale. Lo sceglie lui
\nin quella frase che mi fa tanto buona a nulla,
\nche mi rende alla mia natura d’errante.<\/font><\/span><\/strong><\/div>\n

.<\/font><\/span><\/strong><\/p>\n

<\/span><\/strong><\/font><\/p>\n

Frammenti<\/font><\/strong><\/span><\/strong><\/font><\/p>\n

.
\n<\/font><\/strong><\/span><\/strong><\/font>in stazione
\n<\/font><\/strong>– Senti so come sei, ma come ci riconosciamo?
\n– Sono una montagna di donna e ho una kefiah bianco-nera al collo.
\nlo riconosco e gli vado incontro con mio figlio.
\n(Ridacchia)
\n– E dov’è tutta questa montagna di donna?
\n– Qui.
\n<\/font><\/span><\/strong><\/font>– .<\/font>Ma tu<\/font> non sei una montagna di donna, sei quasi esile
\n<\/font><\/span><\/font><\/strong>Ecco, io Amo i poeti per questo.
\nSanno raccontare<\/font> bugie e sanno essere persuasivi.<\/font>
\n<\/span><\/font><\/strong>Aveva ragione nella sua dolce menzogna.
\nDal bozzolo della montagna s’era liberata di me, la farfalla.
\n<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/p>\n

Sottovoce<\/strong>
\nCi si confidano tanti sguardi che non hanno bisogno di traduzione.
\nE’ il linguaggio di Pino.
\nDolce e diretto, arriva al cuore.
\nSapevo che non sarei stata sola.
\nLui aveva capito tutte le parole che non gli avevo detto<\/font>.<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/p>\n

Fotografia<\/strong>
\nLa poesia visiva di Deborah
\nci ha catturati tutti. In uno scatto.
\nIl violino ha fatto vibrare le emozioni<\/font><\/font><\/span><\/font><\/strong><\/p>\n

Domanda
\n<\/strong>durante la serata, Pino mi pone una domanda
\nche mette in crisi chi mi conosce bene, intimoriti forse per<\/font><\/font> la mia reazione:<\/font><\/font><\/span><\/font><\/strong><\/p>\n

P: Se Beatrice dovesse scrivere di Borgo San Lorenzo?
\nB.: Pochi attimi di silenzio, due smorfie…
\nFido! Scriverei di Fido. Fido era un cane fedele che ha meritatamente un monumento.
\nEra un cane fedele Fido, che anche dopo la morte del suo padrone
\nlo andava ad aspettare alla stazione, tutti i giorni.
\nSì. Scriverei di Fido e scriverei delle vie che mi mancano in paese.
\n<\/font>Vorrei poter prendere un caffè in Piazza Pier Paolo Pasolini
\no che ne so, passeggiare in Via Dino Campana,
\no in Via Don Lorenzo Milani (mi hanno detto poi che questa via c’è in una frazione),
\no in Via Angeli del Fango, tutti i volontari  dell’alluvione del 1966 a Firenze.<\/font><\/span><\/strong><\/p>\n

Questa richiesta l’ho fatta al Sindaco del Comune di<\/font> <\/font>Borgo San Lorenzo,
\nSindaco che ha aperto la mia serata,
\nstupendomi delle cose belle che ha detto di me.
\n(Grazie delle Parole e Grazie per esserci stato lì)<\/font><\/span><\/strong><\/p>\n

Io però m’aspetto le vie intestate a Pasolini
\n(è possibile che non ci sia in tutt’Italia<\/font> <\/font>una via o piazza dedicata a lui?),
\nUna via intestata a Campana, e una intestata agli angeli del fango<\/font>.<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/p>\n

.
\n<\/font>Liberamente tratto dalle cose che accadono
\ndalla confusione del sonno e dalle emozioni<\/font><\/span><\/font><\/strong><\/p>\n<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

. . Pino: Le nostre donne siamo noi e tutto quello che ci contiene ha odore di biancheria lavata a mano nello scrittoio dei segreti Le nostre donne sono girasoli in fiore  nella battaglia dei giorni e odore di bucato … Continua a leggere→<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[46,8,71,12,95,9,68],"class_list":["post-1633","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-senza-categoria","tag-amici","tag-cose-che-accadono","tag-pino-roveredo","tag-poesia","tag-presenze","tag-stupore","tag-vita-veritas"],"yoast_head":"\nsoir\u00e9e - Ind\u00e9pendance - il blog di Beatrice Niccolai<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"http:\/\/www.beatriceniccolai.it\/blog\/soiree\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"it_IT\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"soir\u00e9e - Ind\u00e9pendance - il blog di Beatrice Niccolai\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\". . 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