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Forse succederà in un tempo lontano
di aver voglia di riavvolgere il nastro,
di ripercorrere quella strada di luglio.
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Accadrà che non solo gli occhi
si schiariranno.
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Sarò del mio cielo,
il silenzio che fa la neve cadendo.
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Un piccolo lago si forma
sull’acoglienza della terra.
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Lontano dalla vita,
beve vita il cerbiatto dal fiume,
poi evitando trappole e cacciatori,
torna al silenzio della sua corsa.
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Nascosto e rinchiuso
nei segreti che non chiudono gli occhi
dentro al giorno che non arriva,
nel bosco.
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Dal lago degli occhi
– drammatico autoscatto di oggi –