Il tempo è una carrucola nello stagno,
preleva fango
come nell’esistere giorno dopo giorno.
Solo le foglie anticpano i passi.

E ancora piovere.

Dal basso verso l’alto,
come i primi fiori di maggio,
come una vertigine
che danno i voli, gli abbracci
o questo tempo
dalle pareti spoglie.

Le prime luci dell’alba
sono sempre i ricordi,
poi diventano miraggi dello sguardo.

Nella pioggia d’autunno
cadono anche le foglie.

Dietro le tende del vivere
si avvicinano le parole.

Solo loro.
Come ogni giorno.