Fotografia di Annette B.
Aprono al giorno
i sentieri di polvere
quel cantare di cicale che
rendono la vita possibile alla vita,
che fanno d'ogni inciampo
il rilancio o volo obliquo
dove il dado sembra già tratto.
Anche un ciglio
che separa i passi incerti di ieri
dai passi incerti di oggi,
sta delineando
timido percorso,
o sentiero.
trovato camminandomi dentro
Immagine trovata in rete e rielaborata
E' l'attimo che muove i giorni,
scolpisce i contorni
restituendo forma
alla certezza dei ricordi.
Il cielo è il riflesso di uno sguardo
e la forza del bucaneve
è un dettaglio
che s'impara inciampando.
Certi ricordi
hanno ancora colori forti
e odorano di attimi
come se fossero l'eterno adesso
che non ammette cedimenti.
Filtra una luce diversa
dove lo sguardo non trova
quello che è nel cuore.
Quanta cecità ho nel guardare
quando azzardo equilibri
senza il bastone rosso
del mio sentire.
.
Trovato nella stanza del mio cuore.
Vorrei come allora, giocare in soffitta
fra la polvere che non sporca
Fotografia di Jera
Il raggio bianco
taglia in due il ricordo,
anche la polvere
ha oggi un suo senso.
Deserti clandestini
varcano da sempre la stessa porta,
lasciando incompiuta la memoria.
Nel mio raggio bianco
sostano i nomi di oggetti senza più storia,
sosta la mano grande
che raccoglie i riflessi di un giorno.
Fu l'esatto giorno
ripetuto nel tempo
che non smise d'essere
solo un giorno
tagliato in due, frammentato oggi
(e coperto)
dalla polvere.
.
trovato nel tempo che passa
nonostante la polvere
Fotografia di Nika
Sei così attuale
che mi ferisce ancora il ricordo.
Vita riversa sull'ieri,
incarna lo spazio senza tempo
in cui esistere
non è solo tentativo di dimenticanza.
Piuttosto rieducarsi all'Amore.
Le più belle parole
le ho scritte al buio
senza misurare gli spazi e i vuoti
aspettandomi tornare
sulla porta socchiusa del tempo.
La chiave che non apre più porte
schiude destini
noncurante dei dubbi e delle circostanze.
Certi silenzi si spezzano
come rami secchi
sotto ai piedi, nel bosco
cercando di riconoscersi
nella leggerezza del vento.
Nella profondità del pianto,
come un'aquila affamata di vita
ho sondato il mio cuore
senza trovarne il silenzio.
trovato sfogliandomi la vita
.
Fotorafia di S. Sun
.
Il silenzio non è silenzio
nemmeno stanotte.
Il respiro ingravida un pensiero
e intervalla la quiete
dentro i limiti della notte
e prima di domani sta già arrivando
il giorno.
Così timido
non si smentisce il ricordo
e torna a cullarsi
come embrione stanco
che non sarà mai
vagito d’un sogno ch’è nato.
L’aria si fa breve
e dove ora spezza il cielo
una bianca corda di fumo,
torneranno forse un giorno
a liberarsi dalla gabbia, il vento,
il pensiero ribelle,
o la donna
e la sua solitudine.
.
trovato prima di dormire
e forse per eccesso di stanchezza
.
Immagine trovata in rete e rielaborata
.
Rumoroso silenzio,
commuove come d’autunno l’aria
e il sospetto si fa certezza
dietro le ombre della pietra.
L’avevamo previsto.
La vita separa sempre
l’inseparabile
e spezza pane bianco
alla tavola di chi non ha fame.
Ce l’eravamo detto
anche prima che accadesse:
la vita è un treno che deraglia
mentre ci prepariamo all’incontro.
Doppiamente stretto
alla fronda più fragile del salice,
il cordone che ci unì in vita
si sprigiona nell’assenza
come un vento senza patria
in vagiti di tenerezza.
Uno strappo in cielo
bagna la terra,
e ancora più oltre
dove nulla è visibile,
rafforza e protegge
gli abbracci della radice.
.
Nell’ora della memoria.
Diciassette mesi dopo, manchi mamma.
E quante cose vorrei poter condividere ora che…
.
Fotografia di R. Natan
Lo guardo proteggersi le ferite
questo cuore mutilato
che non vuole,
che non riesce a morire.
Gioca agli specchi,
s’intravede sorridere
per poi scomporsi nell’essenza dell’acqua
e lì battezzare con altro nome
lo sguardo che non indietreggia
sulla linea di confine.
Cammina scalzo
sui sassi tondi di vetro;
poi li raccoglie
come fossero diamanti di sale
per farsene senza ragione,
una collana.
.
trovato su un pesco in fiore
.
Fotografia di E. Mantarai
.
La sola capacità di memoria
è il seguire nel tempo
il tragitto lungo delle ombre.
Riconoscerne il nome
alla solo ricordo dello sguardo.
Sentirne la voce
come intrecciata ai nodi del vento.
Tutto mi parla
nell’inconfondibile silenzio
e si placa solo a sera
nell’accensione del lume sui legni antichi
senza tarli.
Neanche la polvere
ingombra la superficie del tempo.
Si deposita così, nelle stanze dei giorni
come se non ne avessimo poi molti;
si tramuta in ansia di perderti
come se dovessimo da sempre e per sempre
(finché memoria ricorda)
ancora incontrarci.
.
trovato nelle mani che accarezzano
e non dimenticano
.
Fotografia di Karine
.
Fu quando ci stringemmo in un abbraccio
che tutto il tempo
ci stava già sfuggendo.
Si sfibrano anche le nasse,
nelle bocche mute dei pesci.
.
trovato nell’urlo di un pesce
.
Fotografia di C. Lebrasseur
.
Ci rapì un giorno:
un giorno più distante.
Fatte silenzio eravamo già ombre.
Nulla riemerge dal tempo
solo la vita ha in sè oggi
il senso di essere ricerca e tormento.
Rimangono quelle ombre ch’eravamo
a fare da eco ai nostri passi.
Nessuno conosce la destinazione
neanche noi che ci siamo dentro.
Tutto è ora,
– come tenerezza riportata dal vento –
quello scorgere primavere
nei colori d’autunno.
.
trovato ai piedi di una tagliola