I ricordi appannano l’età
e si fanno distanti solo al tramonto.
(Raramente si addormentano)
intrappolati nel volo degli angeli,
come di lacrime,
piovono.

A tratti siamo stati pioggia
e l’abbandono trafitto
dal senso di noia
come evaporato da una pozza.

A tratti siamo stati anche futuro,
finché la luce
evidenziò il vero
lasciandoci solo il desiderio.

Io per me,
sono esondazione
del pericolo di vita.

Piove per eccessi
poi, dietro l’aria fresca,
un sole vestito di rosso
cavalca come fosse Amore,
l’aria.