la memoria diventa odore,
anche gli angeli diventano la tua ombra
la vita, una giostra che ti ricorda.

Le suppellettili raccontano primavere,
i fiori recisi sui mobili,
che tutto cade dentro la circonferenza
del nulla.

Larghi petali bianchi,
ricadono fra la vita e le tende;

e abbiamo occhi sempre più grandi
per trattenere fra l’iride e le ciglia
il temporale che esplode