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Incido sulla memoria
i giorni che hanno anticipato
il crescere dell’erba
e tutti quelli che hanno succeduto
la metamorfosi degli angeli.

Un dramma si consuma
dove han preso fuoco
labbra, vuoti e silenzi.

Ci rimane il senso
della pietra e dell’acqua
che scorrendo,

tutto trasforma
e come giocando la vita,

nulla cancella.

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trovato fra le piante e le finestre.
vicino ad una porta