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Nulla torna.
La memoria è l’ultimo cassetto
del comodino di castagno
ormeggiato nel tempo che passa.
Cerco
come un indumento già indossato
quella capacità
di perdere il fiato.
Ovunque io cerchi
trovo dimenticanza all’ira
e un dolore morbido
come tu fossi già seta.
Non è mai maturo il bozzolo
perchè io possa tagliare il filo
che lega la farfalla
alla sua casa.
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trovato