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Ho una piaga sul destino
ch’è come una macchia di vita
diluita nel bicchiere rosso d’un tramonto.

Ingioio bevendoti,
tutto il resto e quello che non c’appartiene,
come un furto al magazzino dei sogni,
scatta in ritardo l’allarme
e il ladro dei nostri giorni si perde.

Lascia, passando,
un pensiero di fumo che sale su per il cielo
come uno scoiattolo
che ha perso d’ogni suo salto,
il ramo

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Da tempo in cui s’è impigliata l’anima