Tu poco distante,
sei del tempo
quello che onda dopo onda,
dietro residui e detriti,
non torna.

S’infrangono ancora,
come ogni stagione di mezzo,
i rami, le vite, le onde.

In un dove,
senza un quando,
potrei anche ritornare
a tentare di fare della tua ombra,

almeno sagoma,
ricordo, odore 
o incerta memoria.