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Rimani impigliato nella spirale di fumo
ed io non distante,
accerchiata da mille domande:
I miei fantasmi
sono ormai figli adulti
della mia storia.
Chissà se c’è un dove,
dietro questo silenzio di nebbia,
se le soffitte avranno spazio
per altre piccole manìe,
se i giochi di luce invaderanno
fino a rapirli,
i rami dei salici tristi
sempre in agguato alla finestra.
C’è un assoluto
in tutto quello che non dici
e a me tremano
– come colte a rubare limoni –
le mani.
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trovato nella scorza