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Apri così
con la semplicità del dubbio
la danza delle domande.
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Quanti semi di lino hanno fortificato
la tela dei miei sonni,
e quanti fiori di ricordi
hanno coperto la visione dalla finestra.
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Quanti odori hanno sovrastato
la mano che cuce e perde, disperde
il seme del dolore.
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Non c’è più odore,
nemmeno con le spezie
dentro alla grande ciotola di rame.
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Come di passaggio osservo
negli occhi la ricerca,
fino a essere solo un punto di domanda.
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E se nel cielo mancheranno le nuvole
per dissetare i miei fiori,
pesca per me, la pioggia dal mare.

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senza misurarla, indubbiamente
dai brividi forti di febbre