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Sono ancora
un prato di stelle che ridono
guardando verso oltre, nell’alto,
centrando con un discorso il buco del silenzio.
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Era estate quel giorno.
E’ rimasta estate un lungo tempo
prima che si sciogliessero le stelle
in un interminabile inferno.
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Lanciavamo frecce verso il niente
e qualcosa, qualcuno,
rimaneva ferito sempre.
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Ho messo due piume all’anima,
chè se un giorno la colpirai,
tu possa, senza trovarla nel prato,
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pensare di aver sparato
ad un fagiano.

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trovato vicino ad una cartuccia ancora calda