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Fotografia di Vagabond
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Ora che siamo
la verità della nebbia,
mordi ai piedi e nella sua radice,
la mia ombra.
Ti chiederai dov’è che vado stando ferma,
o perchè ai miei piedi
non nasca più
l’urgenza di una corsa.
Sono diventata
la rotta per le mie partenze
navigo ormeggiata ad un giorno,
quello rosso in cui
il cielo è diventato pudore
o semplice abbaglio.
Conta tu per me
le stelle che sono cadute
e che ho perso.
Quante promesse
non maturano sul melo.
Tu però non lo sai,
i fiori nascono solo dal basso.
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i calzini spaiati scaldano in egual modo