Sono i giorni in cui la morte e la vita
oscillano sulla mia altalena
cercando solo nell’uno o nell’altro verso
la spinta del vento
o forse solo quella tua mano arrugginita
dal piovere incessante
degli anni.

Non trovo sponde
neanche dentro al letto asciutto 
di un ruscello d’estate.

Piantami un urlo di voce
nell’orto dismesso dello sguardo
e fanne muta canzone
per tutti i silenzi che verranno.

Cigolano anche le stelle
che sembra che piangano
ogn volta che solcano il cielo,