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Sarà d’Amore la vita
come piovigginando
fra noi e i pini
nel mistero di un fiore, il mare.
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Passi brevi
come frasi sconnesse
sotto ai piedi,
i ricordi delle corse.
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Era bello cadere anche nella melma
che fa piangendoci intorno,
la polvere.
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Eravamo un tramonto
che non diventa notte,
una palla di fuoco in cui spogliarsi.
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Corse senza terra
fino ad essere ali di uno stesso volo.
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Tuffarsi lì dove
tutto passa e nulla torna,
come una bestemmia
urlata e partorita dalla voce vergine
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di una madonna.

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trovato nell’odore della pioggia
e nel calice di cabernet