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Sull’utima curva prima del sole
s’è incendiata la donna,
per rifiorire in eterna stagione,
mamma.

Ho nelle tue foglie le mie radici;
ho la timidezza di chi bussa alle nuvole
per raccomandarsi in un pò di pioggia,
perchè sia sempre in fiore,  di noi,
l’eterna stagione.

Ho fra le labbra un pensiero,
di cui tu custodisci con premura adulta,
il segreto.

Sta fiorendo 
all’ombra di una nuvola, tesoro,
il futuro.

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Dall cuore dell’utero, dall’utero dell’amore,
dal tracciato esistenziale