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Ero già in lotta con la vita,
ero già figlia della mia storia.
Che audacia quello spingersi fuori
per tornare indietro
e lasciarsi legare
dove si annodano le disgrazie:
tutto è un lento cadere
come il nevischio d’inverno,
Perdere forma
e ritrovarsi riflessa
dove la luna è più bassa.
Un ramo spoglio
accarezza ancora l’aria
per portarti per vita mia
l’annuncio sempre rosso
dell’inverno.
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Trovato oggi, fra una cosa e l’altra
lasciando correre l’anima
come una gazzella