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Ti spingi oltre,
dove qualcosa di già iniziato,
finisce.
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Tremano d’autunno
come di tanti discorsi vuoti
i nodi delle maglie.
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Voltiamo pagina ogni giorno,
strappando tempo al tempo
e di tutto quello che siamo
rimaniamo il discorso vuoto.
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Sarò sempre la pagina mancante
il finale in un finale già scritto,
la nota a margine.
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Inutile che tenti di sfogliarmi,
qui a forza di strappare pagine
scappano fra uno strappo e l’altro,
 parole a perdere
come pesci rossi nella vasca dei pescicani.
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Com’è insensato il tempo
che deruba, passa e non torna.
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Disegnami foglio di carta
a forma di barca
su un mare che non è più in tempesta.

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trovato nel calore di tutti i miei passati,
nel freddo del presente