.
Fotografia di Susan H.
.
Se per caso un giorno
soccorri col solo ascoltarlo,
il silenzio
– e se mai le tende avranno altri sguardi –
avrò nel cuore altri autunni.
Stagioni di passaggio
questo fermarsi all’ombra delle cose
o nelle periferie degli sguardi
come se ci stessimo respirando
in questa fatica che è il vivere
assaggiando del tempo
il maturare delle ciliegie.
.
trovato in giorni confusi
.
Fotografia di P.Uzkle
.
Sarebbe successo
(per pudore, di nascosto)
ch’io scucissi gli orli agli occhi
per diventare
la giocosa cmprensione
d’essere me
in attesa di qualcosa
nell’atrio di un altro giorno.
Certi giorni
è sempre un piovedo
come quella lunga stagione d’inciampi
che continua a cadere
sulle ombre
degli stessi errori scalzi.
Le tue madonne
si sono tutte rivestite
ogni volta che altre ombre
più complici del peccato
mi spogliavano.
Qualcosa di sospeso
ingombrava l’aria
come l’incomprensione
del tuo sguardo.
Piove ancora sai
nella genesi di un tempo infinito
ora già stanco
al risveglio.
.
da un semaforo rotto
nella geografia del cuore
.
Fotografia di A. Vie
.
Mi raggiungo
dove ci separò
l’incapacità di lasciarci.
Gli argini che dividono
il fiume che scorre
sono questi passi brevi
sulle lunghe distanze.
Quest’andare di vuoti,
quest’essere certezza del niente
e una promessa giovane
senza denti.
Morde la vita
ogni angolo di silenzio,
ogni tentativo di fuga
negli angoli del vuoto,
sulle pareti delle stanze.
Ma la vita è quello che ci resta
e tutto quello che ci manca.
.
trovato nel mio stagno.
Volano le anatre
non sai se per fame, se per paura
o se solo per rompere l’aria.
.
Fotografia di Karine
.
Nell’ora muta del silenzio
cercherò uno sguardo da dirti
senza che te ne accorga,
senza che il pudore mi svegli
o ci conduca allo strano gioco
degli equivoci di finimenti
già adulti.
E saranno sottovoce
quelle frasi
che stanno dentro l’ombra di un cespuglio,
fra le rose che non
si sa se fioriranno.
Ci sarà complice
il tempo bugiardo
di un’uva matura fra i filari
di gennaio.
Luna distratta
coprirà con una nuvola
gli occhi alle stelle
perchè tutto succeda
nel migliore dei modi
– per entrambi –
inconsapevolmente.
.
il caldo da alla testa e al cuore
.
Fotografia di Mari
.
Ancora vorrei sapere dove sono
ogni volta che mi guardo.
Dietro la luce fievole
di tre candele quasi spente
si adagiano le ombre
come se stessero già da tempo
dormendo.
Vorrei trovare
– come raccolto da una premura materna –
il senso del mio smarrimento,
un’indicazione per quel luogo abbandonato
chiamato Speranza.
Rovine di un vecchio borgo
costruito intorno alla fontana dei perdenti
lasciano crescere il vento
fra le ciocche dei salici.
Tutto è già silenzio.
Solo quei nostri passi
risuonano anche fermi
come se stessimo come il tempo,
passando.
.
Trovato così per caso al solito posto.
Inutile rimuovere le suppellettili.
Dovrei proprio cambiare casa.
.
Fotografia di A. Spidistra
.
Ancora entrare
nella porta dai mille sguardi
e sentirti arrivare
da altre distanze.
Percepire il rumore delle foglie
quando già eri vento
o quel battere di pensieri ai vetri
di quand’eri pioggia
in quest’andare di domande.
Ancora aspetto
il tempo buono della neve sulle foglie,
in quel silenzio ovattato
senza echi, senza distanze.
E’ questo cancellare orme
sui fossili del passato
o questo cercarci
negli sguardi dstratti del futuro
a distrarre i denti dalla bocca.
Ancora andare
come presagio di vita
all’inizio del vento
riconocere in te,
l’inizio del mio peregrinare
nel mio smarrimento.
Luce delle stelle
delimita al solo accendersi,
il buio della notte.
.
trovato nella bassa pressione
e in un’emmoragia che mi costringe a letto.
.
Fotografia di Judith S.
.
Siamo ancora a fare ombra
alla nostalgia del sole
e a queste giornate lunghe,
appese nell’armadio degli spettri
dello stivale.
I cartoni del latte sono vuoti
anche nelle vie senza nome.
Solo l’inquieto vivere ci è complice
in questo girovagare.
Sembra
che la vita continui
anche sotto le fronde del salice.
E’ ora di accendere il cuore
per schiudere la vita al sogno
o camminare scalzi
sui binari che portano in un qui
mai distante da un altrove.
La vita è altro:
è starci dentro
pitturando luci filtrate fra gli alberi
sulle pareti.
.
trovato in una giornata emotivamente sfiancante
e dall’ennesima ingiustizia
che non ha alibi.
.
Fotografia di H. Living
.
C’è sempre qualcosa di socchiuso
quando mi nascondo.
La vita mi prende a schiaffi
ogni volta che mi sveglio.
Per anni ho sognato
di potermi nascondere alla vita,
dentro a una noce.
Tu sai bene
come io non volli mai conoscerti
già sapevo che avevi lustrato per me
i pomelli d’oro dell’inferno.
Già prima del primo incontro
eri una farfalla rossa
a filo dell’aria.
Si sa bene
che piove sempre e solo
sulle case dagli embrici rotti;
sulle altre no, fanno riparo le foglie
le divinità e gli alberi.
Ho tolto tutte le porte
perchè nessuno più le scardini.
Neanche te
che vivi indisturbato giorni senza memoria
negli incubi degli altri.
Mancherò dal blog credo un paio di giorni
il tempo di andare a Milano, Verona e tornare.
Se riuscirò a connettermi di passaggio
da pc altrui sì ci sarò.
.
Trovato così al solito posto.
fra i miei calzini spaiati
.
Fotografia di Annie
.
Ancora ripenso alle occasioni
nascoste fra le ginestre,
o quella certezza bugiarda
di crederci come allora
unica verità del tempo.
Son già fioriti gli oleandri
dove null’altro oltre noi,
in me fiorisce.
Tempi distanti
si annidano dove non tornano le rondini.
Sotto ai balconi abbandonati
cresce a dismisura
in cerca di un angolo di cielo,
graffiando la pietra,
il gelsomino.
.
trovato nelle mani
.
Fotografia di Pluja fina
.
Ci sarebbe rimasto
solo un tempo debole
questo d’adesso
dalle finestre socchiuse.
Il grande melo
si sorregge su una sola radice
in cerca di terra.
Anche la pavoniera
è stata scardinata col diluvio
e piovono piume
sui miei campi incolti.
E’ in questo tempo debole
che mi faccio ritorno,
passandomi una mano nei capelli
e l’altra guardinga
a rubare i frutti rossi
dietro le foglie.
.
Trovato nel mal di pancia
e nelle cose da fare