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Non ti dirò che il bosco fa paura,
non ti dirò di schivare le onde,
nè ti chiederò di sopportare le nuvole,
ma ti pregherò di avere sempre sete.

Ho spento le candele
e acceso la prima luce.
Ho riposto la bacinella e riaccesa
una lavatrice.

Non ti dirò che vivere mi fa un po’ paura
ma ti racconterò degli uccelli del bosco
e dei segreti che stanno nelle radici
per non parlarti delle belve
che si vestono con le camicie.

Non ti dirò
la fatica nel rispondere a salve
quando mi si chiede come sto,
e i miei vestiti con me dentro sono lì
e l’anima altrove.

Ho spento la testa
e acceso senza osservare precedenze, il cuore;
segnala verde anche al rosso,
e lampeggiano gli occhi,
in un pericolo che ignoro, giallo.

E’ il primo segnale
per dirti che ho quasi deciso di scendere
dalla realtà ed entrare nel sogno.

Figlio,
io domani rinasco

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Lettere a Giacomo
sperando che la tua tenda sia piantata bene
fra il cuore e l’anima – il resto è solo noia