Fotografia di Annette B.
Aprono al giorno
i sentieri di polvere
quel cantare di cicale che
rendono la vita possibile alla vita,
che fanno d'ogni inciampo
il rilancio o volo obliquo
dove il dado sembra già tratto.
Anche un ciglio
che separa i passi incerti di ieri
dai passi incerti di oggi,
sta delineando
timido percorso,
o sentiero.
trovato camminandomi dentro
Fotografia di J. Stone
"Nasce sempre qualcosa in un campo abbandonato"
(da "Gramigna", 2008)
Un augurio di Buona Pasqua,
anche se Pasqua è per noi abituate alla rinascita,
ogni giorno.
Colgo l'occasione per indicare Mugellonetwork
un portale toscano che mi ha riservato uno spazio
dove siete benvenuti.
Dopo il periodo pasquale il lavoro sarà intorno a Palabra en el Mundo
con il Teatro delle Condizioni Avverse
in "e si chiamava Pace"
info-contatto
Teatro delle Condizioni Avverse
trovato nel cuore
.
Fotografia di Nikaa
.
Attraverso silenzi
disegnando pensieri diversi
dalla realtà delle cose.
Un dipinto ad acquerello
sotto a un temporale
dissolve i tratti ma non i contorni
delle stagioni.
La memoria
è il nome delle cose
anche quando il silenzio sa tacere.
Ero altro e altrove
mentre aspettavo sulla porta dell’autunno,
l’estate.
.
Trovato, lavorando alle cose:
a settembre uscirà il terzo libro
.
Fotografia di Rain
.
Incauta verità
ci sfiorò la vita dopo il ritorvamento.
Sapevamo di sale
come tenute in vita dalla sola forza
delle onde.
L’anima e il mio corpo,
stavamo dentro al silenzio
di una conchiglia.
– anche un guscio – per formarsi –
ha già passato la sua storia.
Ci osservo innamorarci
dei granelli di sabbia,
della schiuma che ci accarezza
ogni volta che giochiamo l’attimo
come fosse l’ultimo.
Ho catturato gli attimi migliori
in echi di domani,
per diventare ancora
madre dei miei giorni a colori,
ancella delle sue mani di terra
o bambina sporca di sabbia
che ride, piange, sbaglia
e che gioca ancora
con le conchiglie.
.
trovato nella sabbia
e nelle mani
.
Fotografia di A. Mire
.
Del tempo,
vorrei ora catturare gli attimi:
predisporli in senso inverso
e tornare a nascere.
Essere la mano
che accarezza dall’esterno
il ventre della donna che ora dorme,
essere il respiro
che in me urlò la vita
prima di nascere.
Del tempo,
vorrei essere l’invito al ritorno,
l’elogio al primo vagito,
al primo pianto.
Del tempo,
suona ancora
ogni mattina come se vita ancora respirasse,
la sveglia delle nove
sotto al cuscino dell’ultima notte.
Ha suonato anche stamani
mentre, cercando odori,
è riapparsa con la tua vestaglia
la memoria.
Il lusso degli angeli
non scompone come i tuoi capelli,
il tempo.
.
trovato in camera di mamma stamani,
mentre attraversavo ricordi.
.
Fotografia di R. Natan
.
Magari già dormo
quando mi sveglio in un sogno
e tutto è
l’incorreggibile niente.
Cantano la solita nenia
gli antichi giorni appesi sui rami
fuori da ogni logica,
come se fosse già notte
ad ogni risveglio.
Accendo uno sguardo
e l’insipiro così per noia
o solo per debolezza.
Il calice è ebbro
prima che lo riempia,
prima che lo guardi.
Mi nausea anche
vederlo vuoto
sul lato occupato dell’Assenza.
Le stoviglie hanno la patina
della nostalgia
nel lusso di un fiore sullo smeriglio.
Cresce solo l’erba
dove non passi, dove non arrivo,
dove m’incontro:
nella liturgia della passione
bagnato di notte
dall’inguine sfiorito
del mio sguardo.
.
trovato mentre guardavo come tu ora sei.
Invecchiato persino dentro.
.
Fotografia di Szeike
.
Dall’altra parte del tempo,
in quest’andare in eterno presente,
torno a me
che mi somigliavo tanto.
E ti guardo
nella diversità dello sguardo,
l’iride si stringe in un morso di mille serpenti
come se dietro la mela
tu stessi ancora sbadigliando.
Oggi ti ho guardato scomparire
dalla clessidra dei ricordi
e cadevi come cade la polvere
senza ricordarsi d’essere stata del tempo
unica memoria.
Da questa parte del tempo
brucia nell’aria un incenso
e delimita visioni,
la visione d’altro.
Quasi la fermo
quella carezza che mi fruga pensieri
fra i capelli.
Da questa parte del tempo
cerca una ragione di vita
la macchia dei miei peccati
e quella
– sul mio cuore che non vuole più morire –
d’inchiostro.
.
trovato nella stagione della tenerezza
.
Fotografia di Yanire
.
Piovere
come certi giorni
senza nulla chiedere,
alle logiche del tempo.
Essere per caso,
il caso di ogni momento
e esserci per caso
nell’algebria del viversi la vita
senza resto.
Essere nel poi
solo qualcosa di riflesso
nel luccicare dell’asfalto.
Chissà oggi
quale divisa indossi
e quale sguardo adoperi
per ricordarti del brillare del sole
senza averne avuto permesso.
Non riparo mai
la vita, il desiderio, l’errare,
dall’ebrezza del vivere,
come un noncurante piovendo,
semplicemente.
.
trovato in giorni con troppe domande
e troppe poche risposte.
.
Fotografia di Composed
.
Capace d’insonnia,
il sogno si muove come vivo
fra le mie ansie.
Hanno trine le tende
con gli sguardi degli angeli.
Hanno occhi socchiusi
certi pensieri lontani
in cui tutto è di nuovo
il giorno che sta nascendo.
E’ nel tempo che ci sta guardando,
nell’odore di sandalo
avvolto da spirali di fumo,
che al solo guardarti
il cielo si colora di meraviglia.
Si sveglia,
– per eccesso di stupore –
la donna
che si sta partorendo.
.
trovato credo nello stupore
di giorni che chiudono e aprono
i sipari delle cose
.
Fotografia di Susan H.
.
Se per caso un giorno
soccorri col solo ascoltarlo,
il silenzio
– e se mai le tende avranno altri sguardi –
avrò nel cuore altri autunni.
Stagioni di passaggio
questo fermarsi all’ombra delle cose
o nelle periferie degli sguardi
come se ci stessimo respirando
in questa fatica che è il vivere
assaggiando del tempo
il maturare delle ciliegie.
.
trovato in giorni confusi