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Tornano sempre,
ogni anno, senza stancarsi del tempo,
le foglie gialle.
I pensieri non sai mai se si rinnovino
come le foglie
o se sono già lì che aspettano.
Avrei voluto cadere
in altro modo, in altro dove,
in assenza di gravità
dentro l’inzio di un’altra storia.
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giorni strani
diverse cose da fare. in ritardo con le parole
e anche per il paradiso
.
Quando levi recinti
e apri il cielo al sentiero della terra,
solo allora la mia anima
si spoglia dai timori
e si sveglia.
La riconoscerai
muoversi come vento
fra i cespugli.
Vedrai spararle contro
ma non troveria mai il suo manto.
Lo scalpo dell’anima
è la bestia che in te canta
e si ribella.
Quando levi i recinti
tu non lo sai,
lei è già al di sopra della pioggia;
è priorità del tempo
sul tempo che non torna.
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trovato
in mancanza d’altro
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Se si stringe il cielo
e tutto è appeso al pascolo di nuvole
che non torna,
ora capisci perchè
mi vesto di temporali
e perchè parlo con ogni goccia di pioggia
che cade qui sulla terra.
Hanno senso i fiori
e ha senso il cercarti nelle pozze;
nei discorsi del vento
e negli sguardi degli altri.
Ha senso uccidere un pensiero
per sentirsi in colpa.
Tutto è e nulla resta,
come la vita
qualcosa che esplode, piange
e come le nuvole
-lasciando solo la scia d’un arcobaleno –
passa.
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nella vita che succede
mentre succede la vita
.
Vivo la mia storia
ora, adesso
l’ieri è solo un pretesto
per dirti che sto andando.
Vivo sul palmo di un giorno
per non sfogliare
qualcosa di già letto.
La prima rivoluzione
è stata un fatto tutto ormonale
Tu non avevi alcuna colpa.
Era una cosa da donne
con le colline in fiore
su verdi acini e mosto;
fu una visione adolescenziale
la prima volta
in cui ho visto ubriacarsi
senza sfiorarti,
le stelle.
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trovato da qualche parte
fra ricordi e visioni
intanto un altro giorno è andato
.
Ti spogli dalle amarezze,
vivendo la vita
saltando i paragrafi più noiosi,
fastidiosi e caustici
come fosse il libro che sai già,
non scriverai mai.
Tu sei nella leggerezza
di un vino troppo vivace
per essere rosso.
Basto io,
con la comica tragicità del vivere
a fare di un unico graffio
il suono ricorrente di un fiume
che seppur vivendo e scorrendo,
inciampa sul solito masso.
Ballano sul mosto
i personaggi dei nostri ricordi
mentre io mi faccio pupazzo di neve
che si scioglie sempre e per sempre
per la tua sete.
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trovato inciampando sulle coronarie
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Fotografia di Charmingly Bohemian
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Sul mio fiore di faggio
anche oggi s’è fermato un altro giorno.
Occhi di neve
bagnano e lucidano le foglie.
La vita si fa destino
e non chiede più niente
al pudore della pelle.
I fiori rimangono sull’albero
nascosti dal silenzio delle foglie.
Tu non lo sai cosa è
avere inciso sul tronco
il nome d’un perenne inverno.
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trovato fra le cose dentro casa
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Fotografia di Ramin Hossaini
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Ancora in me
naufrago partenze e destinazioni
e amo il relitto che ospita
il volare leggero dentro l’acqua
dei pesci.
Muti,
non si lasciano agonizzare dalle onde.
Sordi,
loro ci vivono dentro.
Ancora in te,
come la storia che non si cancella,
esiste la mia storia.
Quella di ieri e quella che sarà
nonostante tutto.
Dove tu ancora cogli attimi
nella noia di un tempo senza pazienza
e dove i recinti sono palafitte
costruite sullo specchio dell’acqua.
Ancora
adagi le gambe
sul tavolo verde del mio cuore,
tiri i dadi e giochi un solitario
coi miei anni migliori.
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trovato prima di uscire
.
Ancora siamo a vivere di niente
e ancora la vita si fa ferita
come papaveri in un campo nell’alba,
dietro la notte.
Li vedo ballare
nella mia infermità sentimentale
come se vivere o esistere
fossero i peggiori fra i mali.
Catturami nel silenzio
l’eco della distanza
e percorrimi più per follia
che non per appartenenza.
Un destino a forma di sassi
si lancia nella calma dello stagno
per incitare al volo
quello che da millenni non si sposta.
Vorrei essere
– o magari solo cercare –
il tentativo di distrazione,
o quell’aquilone che lascia la tua mano
e si lascia Amare
almeno dalle nuvole.
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trovato nel vento che sposta quasi tutto in casa
Ripeti sempre
che le cose migliori si fanno andando,
nello splendore dei colori d’autunno.
Siamo
nel pieno dell’età dell’Amore,
quello eterno fra i rosi e le spine
che ci ha colti di sopresa
mentendoci riguardo alle possibilità.
Con te,
sono invecchiata precocemente
e intreccio tre volte le dita
alle ciocche di capelli.
Un dito affonda ogni giorno nel peccato
per ricordarmi il sapore
di qualcosa di già conosciuto.
Non t’importa certo se piango
tu vedi solo
– in questo girovagare stanco –
occhi che brillano.
Ora che la malattia
è il dubbio dell’Amore
o, semplicemente il suo frutto,
guariscimi tu
con qualche infuso di ortica
perchè non senta il prurito
del tuo sguardo
proprio lì dove da anni mi cerco
e dove inizia la mia infinita
periferia.
.
trovato nelle mani
in un giorno pieno di attimi.
Attimi, che meraviglia.
